Это будет еще одна история любви. Банальнейшая история. И она непременно
кому-нибудь набьет оскомину. А кто-нибудь, сморщившись, скажет: Еще одно о том же. Только ничто не имеет значения - ни критические оценки окружающих, ни их же осуждающие (презрительно сощуренные, скептические, недоуменные) взгляды. Потому что она случилась. История любви. Банальнейшая история.
Потому что это было. Она - всегда считавшая себя самодостаточной, с устаканившейся жизнью, личной и профессиональной, эмоционально холодная и неприступная. Как будто неприступная.
И он - с отгремевшей уже лет дцать назад первой любовью, не менее холодный, считавший себя в меру циником, в меру аморалистом. Весь в меру.
И между ними все эти бесконечные километры, которые она так и не научилась считать, каждый раз сбиваясь и путаясь в нехитрой цифири. И разница часовых поясов, бившая наотмашь. Потому что ей тяжело было просыпаться, а ему уже слишком хотелось спать - и буквы исчезали в словах, и фразам не удавалось придать необходимой законченности, а рябь в глазах мешала сосредоточиться - чувства комкались, словарный запас показывал фигу; и чувств хватало, а средств выражения - катастрофически нет.
И ни разу они не попытались обозначить происходящее с ними словами. Даже самим себе. Потому что в такой устаканившейся жизни так трудно что-либо изменить. Потому что страшно себе признаться, что это происходит именно с тобой. И они не признавались. И никогда бы не признались.
Потому что это всего лишь еще одна история. Банальнейшая история.
Главная страница | Ваши рассказы | Гостевая книга | Напишите мне
